i Jag kan inte så mycket om konst, men jag vet vad jag gillar. Det är ett mysigt brott. Jag är exalterad över den flamländska serien This Is Not a Murder Mystery (U&Drama, onsdagar, 20:00, streaming på kanal 4), som erbjuder en stilig bild av båda. Om du tittar på stumfilmstexterna ser du att året är 1936. En brittisk aristokrat är värd för en privat show för en surrealistisk artist på höjden av storkändis. Efter en vild fest veckan innan föreställningen vaknar René Magritte i sängen med en död kvinna bredvid sig. Deras huvuden är insvepta i höljen och återskapar kusligt hans egen målning ”The Lovers”. Berömmelse kan göra artister galna, men det här är något annat.
Beak visas i ett tvåaktersformat med DCI Thistlethwaite och DC Quant. De spärrade av herrgården med bohemiska gäster som Salvador Dali, Max Ernst, Man Ray, performancekonstnären Sheila Legge och den amerikanske krigsfotografen Lee Miller. Magritte är fast besluten att rensa sitt namn, men när föreställningen närmar sig ökar antalet mord på teatern. Varje brott är en pervers hyllning till mästerverken av de deltagande artisterna som också är de misstänkta.
Titeln, för dig och mig, är en hyllning till en annan berömd Magritte-målning, ”The Betrayal of Images” eller ”Pipe 1”. Huvudpersonen här är den unge René, spelad av Pierre Gervais. En vällustig nykomling med halmtak med en hästliknande käke, han verkar vara cirka åtta fot lång. Jag var tvungen att dämpa TV:n varje gång han slog en ogillande ögonfrans mot de kokaindrivna bohemerna som gjorde motstånd mot hans frågor. (Det var faktiskt en pipa i min ficka, men jag var glad att se honom också.)
DC Quant låter sexiga Magritte utforska brottsplatser, förhöra vänner och beslagta bevis. (Skulle hon ha gjort det om han såg ut som Diego Rivera?) Magritte drivs av viljan att avslöja mördaren för att kompensera för förlusten av sin mamma när han var ung. Det hände faktiskt. Showens lockelse ligger i dess blandning av fakta och fantasi, dess inkludering av äkta surrealistiskt arbete och dess handel med dessa karaktärers lore. Övertjänaren påminner sin arbetsgivare om att Picasso bara dricker kolsyrat vatten, medan Sigmund Freud ”aldrig håller käften vid middagen.”
Brittisk tv visar ofta en man som går runt i ett trädgårdscenter eller frågar om du kommer ihåg inlagd lök från Space Raiders. Så jag uppskattar showens uppfriskande europeiska föreställning. Magritte introducerar Quanto för repusoir, en målarteknik som skapar skärpedjup. Han hävdar att polisen saknar bakgrundsinformation. ”Artister talar ett visst språk. Låt mig översätta”, säger han. En bildkonstnär som också är utlänning erbjuder oseriöst att leda en utredning där han är huvudmisstänkt? Vild idé. Vet du vilka andra galna idéer vi har? hummer telefon. Inga fler frågor.
Mördarens visitkort, deras kvasikonstnärliga signaturstil, är en välbekant tv-trop. Det är en rolig twist att den faktiska konstnären blir mördaren. Föreställ dig om Damien Hirst skar en kyrkoherde på mitten och sköljde över honom i formaldehyd. Eller så lindade Louise Bourgeois in sin granne i sitt eget hår och hängde det i taket som en kokropp. Showen njuter av att skapa sina egna flashiga och ohyggliga scenbilder. Dessa mordiska scener fick Magritte att rodna. ”Vackert”, spinnade Gala Dalí, som beskrivs som en något lustfylld figur.
Alltför många poliser riskerar att förstöra soppan, eftersom René bär Poirot och tjuvlyssnar på trösklar och gömmer sig i alkover. För att spinna garnet måste showen göra detektiven onödig, om inte blind. Thistlethwaite närmar sig sitt 365:e mord, milstolpen som kommer att markera hennes pensionering. ”Du gjorde det möjligt”, reflekterar han stolt. ”Vad menar du?” förbryllar eleven och tror att hans resonemang kunde behöva lite mer polering.
Men de riktiga artisterna är fantastiskt castade och bär dagen. Dessa inkluderar Iñaki Mur som en smal, darrande höggaffel, och den fantastiskt vackra Florence Hall som Lee Miller, som bär en glasrevolver och handsnidade saltkulor. Charmen är oemotståndlig mitt i det fantastiska. Det här är inte bara ett mysigt brott. Detta är ett mysigt brott i Belgien, översållat med konstnärliga påskägg och täckt av påkostad 1930-talsinredning. Men om ingen skriker ”Jag blev inramad” i slutet, skulle jag vilja ha tillbaka mina pengar.
